Долго не хотелось браться за виртуальное перо. Я предполагала, что когда-нибудь стану своим собственным читателем.
...Так вот:
Много впечатлений за последнее время. Мне кажется, что я живу не в своей стране. В мире. Во всем.
Я не чувствую этой ежедневной усталости под вечер, я просто забываю, каким был день. Я живу ожиданием только одного.
И мне кажется, что не жалко тратить все, что мне позволено тратить. Речь даже не о деньгах, а о, скажем, времени, здоровьи, отношениях с людьми, душевной энергии и моральных силах. Как известно, ничего неисчерпаемого нет, и я боюсь перегореть.
Последнее время у меня сильные неувязки с маршрутками, универом и сном. Зато полная гармония на работе и с самой собой. Что из этого важнее?..
Главное зло, безусловно, маршрутки. Потому что я жду их по полжизни. Это доводит мой гнев до высшей точки кипения, и именно тогда, когда я готова проклянуть все на свете, и даже Дайр Стрейтс не помогают успокоиться, появляется вожделенная Она, вся сияющая в свете дальних фар.
lonely street signs, powerlines, they keep on flashing, flashing by
Чувство, приходящее на смену предыдущему, можно смело назвать родом блаженства. Когда знаешь, что когда-то да ты доползешь до дома, несмотря на все пробки и идиотские светофоры.. Но я увлекаюсь слишком, pardonez-moi. Какими-то необъяснимыми с рациональной точки зрения путями мне как-то удалось добраться к 10 часам вечера до Сенной. Впечатлений масса. Русский la cour des miracles. Без аллегорий. И без французской романтики. Нищие, убогие, калеки, гопники, пьяницы на любой вкус и в большом ассортименте. Отвратительно. Не от этих, в общем-то, как принято считать, довольно несчастных людей (правда, я склонна считать, что действительно несчастные бедные люди не распивают алкогольную дрянь в грязи у ларьков с шавермой), а от всего вместе. Ужасный выдался путь домой.
А дома как обычно. Пожалуйста, будете вдруг писать мне письма, смело указывайте в поле Адрес Boulevard of Broken Dreams, HeartBreak Hotel. И правда, my heart is really aching..
Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure ;
Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.