Если бы я писала этот дневник ночью, он был бы гениальным. Без преувеличения.

Но, увы, ночами мне приходится покорно сносить витиеватые потоки моих мыслей, которые ведут себя совершенно как хотят, а днями мучительно вспоминать и пытаться поймать то же течение фраз.. И часто эти попытки безуспешны.



Вчера меня обвинили в том, что я - творческая личность.

Весь день обдумывала это..

Вспомнилось, кстати, очень многое.

Несмотря на то, что я считаю, я совершенно не умею "творить" в прямом смысле этого слова, и абсолютно не представляю, как можно, скажем, сочинять музыку, или рисовать картины, или создавать скульптуры, припомнились мне определенные "творческие" моменты моей жизни.

На самом деле, перфекционизм мне ближе творчества.

Причем, перфекционизм жутко превередливый и избирательный. Например, мой письменный стол постоянно завален кипами бумаг, книг, дисков и еще бог знает чего. И данный откровенный бардак меня ничуть не тяготит. Но если мне что-то нужно сделать, с кем-то встретиться, что-то передать.. это все. Даже если я выхожу из дома, опаздывая на 20 минут, я все равно буду на месте практически вовремя. В школе у меня были идеальные тетрадки, в институте - идеальные конспекты. Рефераты и курсовые сдавались не в последний день, а за месяц-полтора до последнего срока. Сама я это называю администраторским складом характера: подумать о каждой мелочи, сказать всем, что им нужно делать, а чего делать не надо, все рассчитать, все организовать и все устроить etc. Как вы понимаете, творчества тут не очень много.

...Теперь я жалею, что не доучилась в художественных классах. Хотя, возможно, потому-то и бросила, что нет во мне жилки художника. Помню, я нарисовала картину.. на ней была изображена дождливая погода, мой дом и проезжающий мимо желтый автобус. Самым примечательным в этой картине был асфальт.. говорили, он пел.. говорили, он жил... в нем было питерское дождливое небо..

После этого мы перешли к натюрмортам и рисованию драпированных тканей. На этом я сломалась. И ушла. Потому что не хотела рисовать чайники и восковые груши.

Теперь "творю" в фоторедакторе, правда, все меньше и меньше..

Все свои стихи я написала в год от 16 до 17 лет. И больше не прикасалась к карандашу. Некоторые из них мне до сих пор нравятся, не кажутся детскими, банальными или глупыми. Просто я, видимо, сказала все, что хотела. И теперь я поэтически молчу, и ищу близкие мне по духу стихи тех людей, у которых не иссяк поток этих чувств.

Прозы я не писала никогда. Именно художественной прозы. Для меня это что-то сродни написанию музыки - что-то непостижимое и таинственное.

Единственное, что я с натягом могу отнести к бытовой прозе - наверное, этот дневник. И вот вчера, когда во мне обнаружили творческую натуру, я поняла, отчего эти постоянные метания на электронных страничках, переживания, крепнущее желание все бросить, уйти, вернуться, измениться... Я думаю, скоро будет очередной виток моего виртуального самосознания. Чем он кончится - никто не знает, но я хочу снова чувствовать себя здесь как прежде, не быть чужой в собственной жизни.

Такие вот размышления о творческих натурах.

До осени еще целое лето.

Почему я не вижу здесь кораблей

С парусами из дальних, из южных морей?

Почему здесь нет ветра, не слышен прибой?

Я хотел бы уехать и быть просто с тобой.



Ведь мой дом как могила, как каменный склеп,

Потому что я глух, потому что я слеп,

И в глазах моих видно лишь зимнюю ночь,

Этот страх подворотен, где ты идёшь прочь.



Я искал своё место по следам на снегу,

Но я понял, что больше так жить не могу.

И я видел полмира, мне две тысячи лет,

И на стыках путей - не один километр.



Я не знаю, зачем я приехал сюда,

Мне казалось, что здесь загоралась звезда.

Я не знаю, откуда на щеке моей кровь.

Здесь, похоже, война за любовь.



И в этом бою - как из крана вино,

И я пьян и убит под звездою давно.

Дай мне выйти из этой войны с мечом,

И чтоб было потом ещё

Продолженье.

Возможно, кто-то читал запись о венецианском карнавале. Петербургскому до него, конечно, далеко, но, мне кажется, сегодняшний праздник вполне удался.

На Невский мне удалось попасть только к 4 дня. Два хороших человека согласились составить мне компанию, и мы побродили в стремительном потоке людей, посмотрели карнавальное шествие (впрочем, попали мы на него уже к концу) и слегка отоварились на Фестивале Мороженого.

Гуляли до самого дождя и чуть больше.







Выкладываю в комментарии фотографии. Заранее прошу прощения за их миниатюрность и качество. Если кому-то захочется взглянуть на исходные - можно будет переслать по почте.

аватар Осеннего Дыма



@настроение

Fare thee well, little broken heart

Downcast eyes, lifetime loneliness



Whatever walks in my heart will walk alone



Constant longing for the perfect soul

Unwashed scenery forever gone



No love left in me

No eyes to see the heaven beside me

My time is yet to come

So I'll be forever yours

Прощай, маленькое разбитое сердце,

Потупленный взгляд, одиночество жизни.



Что бы ни было в моем сердце, оно будет одиноко.



Постоянное стремление к идеальной душе,

Грязные декорации исчезли навсегда.



Любви не осталось во мне,

Нет глаз, чтобы увидеть рай возле меня,

Мое время еще придет,

Но я всегда буду с вами.

Сегодня я немного умер..

Всё было просто и обычно..

(с)

Пока без сантиментов.

Скажу только, что Израиль знает, как надо голосовать! (Narcis, жму лапу)

Если в Петербурге пасмурно с утра, вы можете быть на 75% уверены, что вечер будет очень солнечный. Так, например, случилось сегодня.



Замечательно наконец было исполнить желание, неотвязно преследовавшее меня всю болезнь: прогуляться по улицам города. Я смотрела в кристально вымытое еще до всего окно и поражалась четкости контуров. И солнце было таким ярким и теплым. Там, где раньше были тополя, почти достроили мебельный магазин из кирпича противного грязно-терракотового цвета.



…Когда я иду по этому городу, я чувствую, что я – дома. Пусть небо слишком низкое и ты боишься задеть его и больно стукнуться. И все скрывается в клубах мелкой мороси. Я иду по этим набережным, по этим мостам и площадям и понимаю, что этот город мне настолько родной, что нигде больше жить невозможно. Я должна была родиться именно тут: не в вожделенном с 8 класса Париже, не в полюбившемся за туманность и строгость Лондоне, не в роскошном Риме, - нигде больше. Только Петербург. Только сейчас. И других вариантов быть не могло.

Я знаю, что если уеду отсюда, то быстро привыкну к новому месту и не буду скучать. Но я также знаю, что, когда вернусь, у меня снова будет это щемящее чувство дома. Нигде больше. Только Петербург.

Я могу очень долго говорить о тихих старинных улочках Петроградки, затейливых решетках, увитых плющом, булыжных площадях и идеально гладких современных улицах, о многом еще. В Петербург можно приезжать смотреть сверкающие шпили и купола, любоваться шедеврами барокко и классицизма, кататься на кораблях по Неве и каналам, можно уехать в Павловск, Пушкин, Петергоф… столько еще можно рассказать… Отсюда нельзя уезжать, не влюбившись в город, это совершенно неправильно! …приезжайте в Петербург; я покажу вам его тайны. Это секреты, которые у всех на виду.

Вслед за Narcis решила высказаться.



Я смотрела с выступления нашего и вполглаза.

По-моему, (патриотизм тут ни при чем), песня была самая достойная из всего, что мне довелось там услышать. Скачала ее и слушала сегодня весь день, очень такая симпатичная песенка.

Латыши (или кто там пел, что они - чемпионы Евровидения) меня просто убили своей бездарностью и монотонностью песни.

Финны решили соригинальничать и выйти в костюмах орков. Песня, несмотря на это, была вполне приятная такая.

А больше никого не помню.



Будем смотреть финал и болеть за наших теперь!

Душа безумно-дождливого настроения. Душа.

Сквозь высокое чистое небо грезятся облака. Это все ветер. Северный ветер, облетевший вокруг света бесчисленное количество раз. Северный ветер знает все. О седых древних океанах, о каждой душе, сквозь которую он веет.

Безумно-дождливое настроение. Такое же, как осенние листья в лужах. Бурые иссохшиеся останки жизни. И гамма еще.. серый, бурый и лиловый. И терпкий запах тумана над болотами.. когда краски и предметы размыты, когда чувства теряют границы: небо на вкус, запах на взгляд, осень на ощупь.

Октябрьские леса стоят такие безмолвные. ..мокрые и усталые. Царство уходящего...









p.s. кто-нибудь узнал картинку?