Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Море – бесконечное, могучее – развернулось, уходя в синюю даль, где из вод его вздымались в небо горы облаков – лилово-сизых, с желтыми пуховыми каймами по краям, зеленоватых, цвета морской воды и тех скучных, свинцовых туч, что бросают от себя такие тоскливые, тяжелые тени. Облака ползли медленно, то останавливаясь, то обгоняя друг друга, мешали свои цвета и формы, поглощая сами себя и вновь возникая в новых очертания, величественные и угрюмые… Что-то роковое было в этом медленном движении бездушных масс. Казалось, что там, на краю моря, их бесконечно много и они всегда будут так равнодушно всползать на небо, задавшись злой целью не позволять ему никогда больше блестеть над сонным морем миллионами своих золотых очей – разноцветных звезд, живых и мечтательно сияющих, возбуждая высокие желания в людях, которым дорог их чистый блеск.

Раз уж я вновь занялась дневником...

По совету Кована прочитала один рассказ.. Так как он 1. Совершенно замечательный 2. Имеет отношение к дождю я сочла возможным показать его вам. Взято с дневника Серого Ангела...



Дождь шел по улице. И имелось в виду отнюдь не банальное падение капель с неба на землю. Он действительно шел, соразмеряя свое движение с шагами хрупкой девушки. Она бродила по улицам, и капли выбивали фонтанчики брызг из окружающих ее луж. Так было всегда, сколько она себя помнила. Вечная пелена дождя, лишь ненадолго отступающая, когда девушка входила под крышу. Кем она была? Как ее звали? Какое это имеет значение для человека, вся жизнь которого прошла внутри дождя? Никакого. Иногда ей встречались те, чью радость не мог погасить даже дождь. Пробегающая мимо смеющаяся пара; старик сидящий на лавочке, на чьем поднятом к небу лице блуждала счастливая улыбка; ребенок, радостно скачущий по лужам и ловящий капли раскрытыми ладонями. В такие моменты она тихо улыбалась тонкими бесцветными губами и отбрасывала с лица прядь мокрых волос.

Мокрый асфальт послушно ложился под ноги, деревья шелестели блестящими от воды листьями, молчали тянущиеся к небу серые громады домов. Она гуляла по маленьким дворикам. Просто так, безо всякого смысла. Точно так же, как она делала это многие годы, переходя из города в город. А затем девушка увидела его.… Не было вспышки страсти, озарения, внезапно вспыхнувшего чувства. Не было ничего из того, о чем пишут авторы любовных романов, которые она иногда читала. Да и самой любви не было. Был обычный человек, стоящий в обычном дворике и занимающийся необычным делом. Он рисовал.

Намоченные водой краски, больше похожие на цветные лужицы, ничем не прикрытый холст, по поверхности которого сбегали струйки воды, смывая нанесенные на него краски и кисть, изредка касающаяся этого холста. Она подошла ближе и взглянула через плечо художника. На размытые и потекшие краски, украшающие холст. Что-то было в этом рисунке, что-то такое, с чем не смог до конца справиться даже дождь, что-то привычное и до боли знакомое. И она впервые рассердилась на дождь. Рассердилась за картину, которую так и не сможет увидеть. Она прощала ему сырость, свои мокрые волосы, бесцветные губы, вечную серость своей жизни, но простить эту картину она не могла.

Художник опустил кисть и повернулся к девушке.

- Здравствуй, - сказал он.

- Здравствуйте, - ответила она. – Скажите…, - девушка замялась.

- Да? – он улыбнулся.

- Зачем вы рисовали под дождем, - она подняла голову и взглянула ему в глаза. – Ведь картина не сохраниться. Вашего рисунка не видно.

- Почему не видно? Я нарисовал то, что хотел. Только смотреть на нее лучше не здесь. Здесь все затмевает он, - художник повел вокруг рукой с зажатой в ней кистью, словно показывая на дождь. – Если хотите, пойдемте в дом. Я покажу картину там. Вы ее оцените лучше, чем многие другие.

Она зашла в дом следом за художником. Он не обратил никакого внимания на остающиеся за ней мокрые следы и не предложил ей полотенце, как это делали другие.

- Хотите кофе, - вместо этого спросил он.

- Да.

Несколькими минутами позже она уже держала в своих мокрых пальцах маленькую белую чашечку, наполненную горячим кофе. Художник установил картину и развернул так, чтобы девушка могла видеть рисунок. Чашка кофе обжигала руки, но она не обращала на это внимания. Ее взгляд приковала картина. Там был нарисован дождь. Тот самый дождь, что ронял свои капли за окном, стучал по крыше, шелестел в воздухе. Тот, который следовал за нею много лет, куда бы она ни пошла. Тот, который терпеливо дожидался ее снаружи, каждый раз, когда она хотела зайти в какой-нибудь дом или посидеть под навесом. На картине было нарисовано то, что, она видела каждый день, но не замечала. Дождь…

Она вышла на улицу и подняла лицо к небу. Капли мягко касались лба, губ, щек, чтобы затем скатиться по шее или волосам. Она засмеялась. Впервые за много лет.

Дождь шел по улице. А в его середине шла вечно мокрая худенькая девушка, на лице которой блуждала улыбка. Почти выйдя из города, она остановилась. Оглянулась. Отыскала взглядом обычный серый многоэтажный дом.

- Спасибо, художник, - шепнула она.

Дождь повторил ее слова перестуком капель.

Гулять с дождем – здорово.

Гулять с дождем – смешно.

Гулять с дождем – мокро.

И все равно, гулять с дождем – счастливо.



Взгляд прячут от яркого осеннего солнца очки…

Не слышно шелеста листвы – вместо него в ушах наушники от плеера.

И все-таки все иначе, чем в городе…

Парковые дорожки шаг за шагом изгибаются в поворотами и нависают мостами…

Под ногами листья в лужах… или, может быть, это листья в небе? Не поймешь уже, все перемешалось – небо, лужи, дожди, солнечные лучи – в осенней рапсодии сентября.

Сижу на высоте 20 метров от земли, в открытой всем ветрам мраморной беседке. Так близко ко мне небо не было никогда… Клубы серовато-фиолетовых облаков с невероятной скоростью надвигаются прямо на меня.

Яркое пятно на небе вместо солнца… Надписи в стиле ''Катя + Петя'' на колоннах вместо нежно-розового узора мрамора… Холод вместо тепла. Зонт дома вместо того, чтобы быть в моей сумке… Небо почти черное вместо прозрачно-голубого… Сколько всяких ''вместо''… Сижу и жду дождя.

Возможно, я не такая, какой могла бы быть… возможно, я хуже многих, а многих других лучше… речь не об этом. Плохая ли, хорошая ли, такая или другая



я есть.



Постскриптум:

Под этот дождь я все-таки попала. Причем, даже не под дождь – под ливень. Стояла под деревьями, покрыв голову шарфом и смотрела, как бегут по дорожкам капли, как они стекают с листьев, как прыгают в лужах… А потом было солнце. И листья, ставшие от огромного количества воды, еще больше прозрачными, светились на солнце и смеялись. И я смеялась с ними. И я улыбалась прохожим, идущим под зонтами. И они удивленно улыбались странной девушке, идущей под солнечным дождем. А я улыбка за улыбкой, находила потерянные частички себя…)

Джульетта лежит на зеленом лугу

Среди муравьев и среди стрекоз

По бронзовой коже по нежной траве

Бежит серебро ее светлых волос



Тонкие пальцы вцепились в цветы

И цветы поменяли свой цвет

Расколот как сердце на камне горит

Джульетты пластмассовый красный браслет



Джульетта лежит на зеленом лугу

Среди муравьев и среди стрекоз

Муравьи соберут ее чистую кровь

А стрекозы возьмут нектрар ее слез



Тонкие пальцы вцепились в цветы

И цветы поменяли свой цвет

Расколот как сердце на камне горит

Джульетты пластмассовый красный браслет



Судья если люди поймают его

Ты по книгам его не суди

Закрой свои книги ты в них не найдешь

Ни одной пододящей строки

Музыка… Я уже говорила о ее воздействии на меня…



Бывает, мне снится сон. Как будто я лежу в центре чего-то невообразимо большого, темного, звездного… Небо. Ночное небо. Ничего не чувствую, только какой-то очень знакомый мотив. Откуда он – я не понимаю, просто слышу его.

Я начинаю медленно вращаться в этом небе.. или оно оборачивается вокруг меня, показывая калейдоскоп из миллионов далеких, холодных, мерцающих звезд… И я чувствую, что что-то от них есть и во мне.

Звезды одиноки в толпе. Звезды одиноки наедине с собой. Вот что такое вечное одиночество. И все равно они все вместе. Где эта грань – между собой и другими, тобой в них и ими в тебе?…

Иногда мне снится сон… Я мягко лежу в звездном небе…

Ой-ой-ой....

Ой-ой-ой-ой-ой!...

(с) ''Винни Пух и все все все''



Что-то со мной не то творится.. Хочется забить весь дневник картинками))) У меня их много всяких разных, можно сказать, я для этого в инете и сижу - качаю интересные образы. Вот теперь очень хочется их всем вам показать...

Только вот, во-первых, тогда дневник будет похож на лоскутное одеяло, а я не терплю безвкусицы, а, во-вторых, страницы будут грузиться ужасно долго..=)

Вот даж не знаю...

Ладно, буду выдавать картинки маленькими порциями, это, наверно, самое оптимальное ))

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Обнаружила в своем почтовом ящике...) Мож воспользоваться?... Хе

Сегодня чуть не заработала сердечный приступ... Прихожу домой, сразу же к компу (гы), а тут... МОДЕМ НЕ РАБОТАЕТ!!!... О горе, думаю, сейчас начнется ломка и т.п.

Провозилась я с модемом час, ничего толком не добившись, пнула комп и легла спать.

Вечерком вызвонила фею, которая в течении почти что часа энтот модем чинила.. В итоге я здесь =)))

Еще одной такой подставы от своего компа я не выдержу...)